samedi 19 février 2011

E sette porte (1, 2, 3 / 15)

Una nuvella di
Jean-Yves Acquaviva


Era u so primu ghjornu. U 7 di marzu di u 1985, Mark Littlewhite intria in u casamentu di New Scotland Yard cù u gradu d’ispettore aggiuntu. Cù u so fogliu d’affettazione in manu, aspittava impalificcatu chì qualchì sia li dessi capu. In giru à ellu era un veru furmiculaghju. À chì passava, à chì vinia, currendu, mughjendu. « L’anu trovu », « King’s Cross », « Rough Luxe Hotel », « 1 Birkenhead Street ». Ùn ci capia nulla, avia circatu à arreghje una donna chì l’avia mandatu à fà si ciunciulà quellu locu. Dissinsatu, persu, ùn sapia chè stà imbafatu fighjendu ‘ssu para piglia è teni infernale. « Quale sì tù ? »

Di punta à ellu si tinia un omu chì paria addirizzà si à ellu. Mark ùn ne pudia esse sicuru per via di u sguardu di u tippu. D’un ochju avia l’aria di fissà lu è di l’altru, dava l’impressione di vulè fighjà in daretu. Mark ùn rispundia, stava cum’è appesu à mezu à u cumbugliu. L’ochjistrambu, avia ripitutu « Ma quale sì sangu’la miseria ? » Avà Mark era sicuru, l’omu li parlava, s’era prisintatu è avia porsu u so fogliu. U tippu l’avia pigliatu, datu un colpu addossu cù u so ochju di « davanti », u l’avia resu senza nisuna dulcezza è invitatu à vene cù ellu. Mark avia fatiga à stipà si appressu, malgradu a panza ch’ellu trascinava, u tippu paria vulà. Eranu intruti in una piccula sala, « Strambone » avia apartu un scagnu è ne tirava una arma, una placca è una spezia di furmulariu. « Tè, piglià què, segna quì è mette ti à a dispusizione di l’ispettore Grazy. » Mark viaghjava à mezu à a ghjente sempre in bullore, tinia sempre u so fogliu in una manu è di l’altra circava à cigne si l’arnese portapistola datu da u panzutu. Un omu, passendu di corsa sarrata, l’avia minatu nentru è tuttu era cascatu. S’era messu in cucculipì per ricote a pistola. Ricullendu, s’era trovu capu à capu cù una donna. À pocu pressu una quarantina d’anni, grande, capelli di focu, a faccia tonda è pichjulata di tacche di u stessu culore c’à a so chjoma. Mark ùn avia avutu tempu à dì nulla, u s’era tiratu per u bracciu à sin’à fora è fattu entre in una vittura dicendu à un omu pusatu à u chjerchju : « Birkenhead Street, move ti ! ». Mark stava mutu nant’à a banchetta di daretu, vidia a ghjente scantà si davanti à a vittura lanciata à ciarbellu in bocca per ‘sse strette, brusgendu ogni focu rossu. A sirena mughjava, e rote dinù. « Sì tù Littleblack ? ». A capellirossa ùn s’era mancu vultata per parlà li, u fighjava in u spechju di u so parasole. « Littlewhite, madama… ». « Hè distessa, eiu sò l’ispettore Grazy, Anny Grazy. Ùn mi chjama micca Madama ! » « D’accordu…Anny… »  « Ispettore, bastarà per avà ! ».
Mark s’era risicatu à dumandà duv’elli andavanu, u cunduttore di a vittura l’avia rispostu ch’ellu a saparia da quì à pocu è avia aghjustatu, cù un picculu surisu, « spergu chè tù ùn magni micca troppu a mane… ».

II

Quachì pezzu micca à bastanza mastucatu di un paniolu à a cicculata, bagnati in una spezia di liquidu neru, eccu lu u breakfast di Mark. Un ultimu sguardu, un torciu di bocca stumacatu, u rimore di u cistarnellu di i capinetti chì si viota è l’ispettore aggiuntu s’era arrizzatu. Avia accunciatu a so cravata è era vultatu in a pezza à cantu. Facia nice d’ùn sente e ridichjulate di tutti l’altri pulizzeri prisenti è s’era accesu una sigaretta per caccià si ‘ssu gustacciu chì l’impuzzicava l’ansciu. Primu ghjornu, prima scena di crimine, pocu battesimu. A vista di ‘ss’omu cù e trippe à l’aria, smembratu è scapatu, inguazzatu in u so sangue l’avia svultulatu. Ci era di chè, ghjacia nant’à u sulaghju di a so camara, l’anche tagliate à l’altura di i dinochji è i bracci à quella di i voiti. Ogni membre sigatu era statu messu à a piazza d’un altru, i bracci appiccicati à e ghjambe è viciversa. U capu era postu trà e cosce di u baschicciu.  Quandu unu avia pisatu a capaccia per custattà ch’ellu mancava u sessu di u mortu, Mark era passatu vicinu à svene si. Anny l’avia sustinutu è lampatu un sguardu di quelli gattivi. Una cintunaia di fottò più tardi, eranu tutt’à trè in vittura per vultà a New Scotland Yard. I dui davanti a si discutavanu, amintendu e sfarenze o e sumiglie cù un antru crimine. Mark ùn capia micca tuttu chì a sirena mughjava torna è e rote dinù.

Ghjunti ch’elli eranu, avia suvitatu à chjoma rossa à sin’à u so burò. Quella avia cacciatu un cartulare d’un placcà è n’avia insumatu à Mark. « Leghji ti què, dopu ne parlaremu. ».
Mark avia lettu, avia scupartu chì a simana nanzu a pulizza avia ricivutu una lettera anonima d’un omu chì pratindia d’avè almanaccatu 7 crimini. Un scimacciu chì dicia vulè scumudà l’ordine di a nostra civilisazione è tanti altri capatochji pocu capiscitoghji. À principiu, ùn l’avianu micca chjappu à u seriu, lettare cusì ne ghjugnia centu à ghjornu, ma dopu à una visita à l’addirizzu ch’ellu dava per insignà li a so prima vittima, l’affari eranu cambiati. À u numaru 203 di un carrughju residenziale di u circondu di a cità, ci avianu trovu una donna in u stessu statu c’à u mortu di a mane. Distessa messa in scena è ditagliu più c’à boffu, à ‘ssa donna incinta, li mancava u fœtus ch’ella avia in corpu. Vardendu i ritratti è lighjendu i raporti, Mark avia chjappu una decisione. Breakfast più !

III

Trè ghjorni eranu passati, trè ghjorni senza dorme. Una duscia ogni 24 ore, era u solu mumentu di riposu chì Mark avia pussutu ruspà. Lavà si, cambià si è torna à cavallu. A so patrone ùn era micca u mudellu tutt’ozzione ch’ellu avia sunniatu. Quellu cù a pacenza, a dulcezza è una capacità à amparà li pianu, pianu ogni sicretu di u mistieru. S’era imaginatu tale un Telemaccu sottu à l’ala di Mentor, prontu à sughje à u pettu di u sapè.

               « Littleyellow ! Veni quì ! » 

A voce di Grazy avia intrunatu u pianu sanu. Mark, passatu u trasaltu, s’era precipitatu versu u so burò.

          « Littlewhite, ispettore…Littlewhite…
- Iè, iè, posa. »

U giovanu pulizzeru s’era stallatu in faccia à Grazy, a stava à sente d’un arechja distratta. Era una bella donna, forse à pena tonda ma quessa ùn li dispiacia micca. Soprattuttu quand’ellu lasciava andà u so sguardu à annicà si in a so scullatura. Avia un paghju i petti à dannà un vescu. Mentre ch’ella li dumandava di sbruglià si per truvà a leia trà e duie vittime, Mark si facia un viaghju in e valle pruibite di e so forme. Da i petti era passatu à u corpu è da u corpu, s’appruntava à falà più in gnò. Tandu una vuciaccia secca l’avia rimessu nant’à i chjassi di a realità. Era u cumissariu Matthews, Matt Matthews. ‘Ssu tippu ch’ellu avia scontru a prima mane, ‘ssu tippu cù un ochju chì circava à fughje. Mark avia pisatu u capu è s’era trovu cù u nasu à l’altura di u billicu di u gran’patrone. Centu è dece o centu vinti chilò à vista d’ochju, a chjocca liscia cum’è una cota è una tambara chì palisava u so amore di a biera.

          « Grazy, in u mio burò, supitu ! »
À travesu à u vetru vidia a so sceffa calà u capu, era tantu per schisà e stupichjulate di Matthews c’à per via di a vergogna di fà si scuzzulà cusi. È si facia scuzzulà in veru, ùn ci era u sonu ma bastavanu e fiure. Era surtita, sempre capicalata circhendu à asciuvà i so capelli è avia mughjatu lampendu e chjave di a vittura à Mark.

        « Littlered ! Emu una antra vittima, piglii u chjerchju. »

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